Les mots, ne savaient plus où se poser ;

Alors les maux, gagnèrent en puissance. 

Même l’amour, n’avait plus la rosée

du clair matin de sa belle innocence…

Les mots-cœur

devenaient juste moqueurs...

On disait tout – tout ou rien, rien de tout –

Les mots perdaient leur âme. Et le silence 

ne berçait plus les maux, devenus fous

de tant de bruit, de chaos, de non-sens.

Les maux ne pleuraient plus - ne CHANTAIENT plus.

Les mots perdaient le chemin des saisons

au tourbillon d’un éternel automne : 

Mots feuille-morte et pages d’illusions.

Maux étouffés, que n’entendait personne…

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